Chapitre Six : Cour des Miracles - Le Palazzo

Cour des Miracles - Le Palazzo

Marlowe's


Ils traversent les Miracles, en silence. La main de son écuyer nichée dans la sienne, il est attentif à la respiration retenue, sourde, de la Cour, il la connait bien, vieille maitresse à la passion ordurière, sans équivoque, cuisses ouvertes, offertes à tous, la faire reluire n'est pas donné à tout ses amants, pour l'heur, l'attente lui gonfle la gorge, se délectant dans la chaleur enfouie de sa crasse, gâchis de boue, pourriture de souillures, dédiée à sa seule survie, Marlowe's parcours ses venelles obscures, désertes, les gueux, les mendiants, tous ont reflué vers le lieu du duel, savoir, comprendre, jouir du spectacle, oublier un instant la misère et le ventre vide, quel autre intérêt a un combat pour les oubliés du pavé, si ce n'est...

Face au Palazzo, il s'arrête, un éclair de tendresse à la vue de ce vaisseau de pierre, de douleur aussi, il ne baisse pas le regard, peur d'apercevoir l'ombre du corps démembré de Tythia, gisant à ses pieds. Crispation de mâchoire, s'avance vers la grille, fermée, brouhaha des gardes venant de la cour intérieure. Il a donné les clefs de Libertad à Mange Rats, donc il sort les doubles avec un rictus de marlou, cliquetis de la serrure, il referme derrière eux, double tour, ajuste en une série de claquement les lourds volets de chêne massif, et rabat les trois barres d'acier interdisant toutes intrusions autre qu'un bélier de siège.

Attiré par le bruit, des têtes connues font leur apparition, tronches de cerbères, gueules étonnées à sa vue, trognes décontenancées à son regard, dur, froid, intolérant.

Personne ne rentre. Hors accord de Nicolas ou de moi. Sur vos vies.

Ce n'est pas menace ou promesse, simple constat. Ignorant les raclements de gosiers gênés, les 'vos ordres m'sieur, nous l'ferons, et autre oui da, il se dirige vers l'intérieur, passe la grande d'entrée, gravit les marches et ouvre la porte sur le bureau de Nicolas, deux têtes se tournent à son arrivée.

Marlowe's ne prononce même pas un mot, pas encore, souffle absent, là, simplement, sa larme du rouge le plus profond.




Le Rouquin


Ils sursautèrent tous les deux quand Marlowe’s pénétra dans la pièce, le visage tendu et l’oeil rougit. Nicolas fut visiblement soulagé et accueillit « le Livide », c’est Mara elle même qui l’avait affublé de ce surnom, avec un regard affligé.
Il était accompagné d’un jeune garçon que Nicolas ne reconnut pas. Il leur montra des sièges et s’éclaircit la voix.

Cette nuit là, commença t’il avec émotion, elle m’avait fait goûter un vin de Loire au goût de fruit, à m’en faire dire des bêtises.
Nous avons parlé, parlé... des heures durant.
Au bout du compte et rendue loquace par le vin, elle m’a dit... pour l’enfant.

Il secoue négativement la tête, regardant nerveusement Lithian, mais rien à propos du... enfin, de celui qui ... Les derniers mots de Mara lui ont été rapportés alors il sait la souffrance de Lithian, deux fois exprimée par la perte de sa guerrière et le doute quant à l’enfant mais il veut assurer l’archer qu’il ne tait pas quelque chose d’important à ce sujet.

Cette discussion a fini par nous dégriser reprend t’il et elle a insisté pour me faire noter ceci, vraiment insisté.
Sortant de sa poche une feuille de parchemin pliée, il l’agite doucement devant lui, la montrant à tous puis la dépliant, les doigts tremblants.

mara des acoma a écrit:

Salutations à tous !
Si Nicolas se trouve devant vous à faire la lecture, c’est que je ne suis plus de ce monde. Tout arrive n’est-ce pas ? Je ne sais ce qui aura eu raison de la vieille carne que je suis mais le fait est là.
J’ai quelques possessions et de vieux souvenirs.

Mon fidèle étalon, Démon, est librement offert à Nicolas. Je sais qu’il n’a point de monture et celle ci, bien qu’ombrageuse, à les sabots faits de vent quand il le faut. Donnes lui quelques quartiers de pomme épluchés, c’est sa gourmandise préférée.

Première dague doit être remise à Sélène. Dites lui que je n’ai jamais cessé de penser à elle.
Seconde Dague n’a guère de valeur hormis les deux pierres cachées dans la garde. Vendez les et festoyez tous ensemble à ma santé, enfin, si l’on peut dire.

Ma ceinture et mes étoiles de jet, donnez les à Ilmarin, elle louchait dessous quoi qu’elle en dira !

Mon manteau d’Hermine, je l’offre à Lorenz, c’est ma possession la plus douce et les chandelles ont besoin de protection contre le vent.

Dans ma malle il y a un coffret et quelques bijoux de prix, dont une chaîne aux maillons d’argent, pour le jeune Mange-Rats, s’il porte encore son grelot. Pour qu’il se souvienne ...

Pour Hermès, laissez le aller où bon lui semble. Je ne peux disposer de lui, il n’en a toujours fait qu’à sa tête ce foutu oiseau mais nourrissez le de grâce ! Et évitez le maïs gâté sous peine de représailles puantes.

La suite vous concerne directement Marlowe’s et vous aussi Lithian.

mara des acoma a écrit:

Si l’enfant que je porte est né et a survécu à l’heure où vous écoutez ceci, sachez que j’émets le voeu que le Livide en soit le parrain, si je n’ai pas eu l’occasion de le lui demander de vive voix. Ça va beaucoup l’amuser je crois.

Lithian l’élèvera au mieux j’en suis certaine et lui remettra, quand l’enfant atteindra l’âge de quinze ans, le livre relié de cuir qui se trouve dans ma malle. C’est mon journal.

J’ai quelques terres en Dauphiné, du coté de Valence, là où sont mes racines, que Lithian les fasse prospérer et les transmette le moment venu à l’enfant.
L’entier contenu de ma malle devient le sien. Il y trouvera de l’or et un fatras de choses. Qu’il sache que les murmures de mon cœur était pour lui.

Soyez tous heureux et prenez du bon temps. Ne laissez pas le temps blanchir vos cheveux et ramollir vos membres sans avoir bien et fort vécu.
Dites à l’enfant qui était sa mère et faites en quelqu’un dont j’aurais pu être fière.

Voilà. C’est tout.

Il eut un pauvre sourire. C’est étrange, elle n’a pas dit un mot sur la cave...


Marlowe's


Jambes étendues, tête en arrière, main jouant avec la garde de son épée, machinalement, il détaille le plafond, passant en revue les maigres informations à sa disposition. Pour comprendre, combler les manques dans cette histoire, et pour éloigner l'émotion, de sa voix, le ton de la guerrière retentissant entre chaque ligne de sa lettre.

Un enfant donc. Et pas de certitude quand au père. La nervosité du rouquin est par trop manifeste sur le sujet. Les possibilités sont restreintes, l'archer, forcément, puis... Mara ne boudait pas les plaisirs de la vie, mais ne s'allongeait pas non plus avec le premier venu, de la poigne et de l'exigence la guerrière, crispation involontaire du poing, à ce funeste dernier hiver, lors il a décidé de construire son existence différemment, au plus profond des entrailles de Nestrecha, redonnant liberté de la jeunesse à la confrérie, elle l'a suivit dans la gueule des In Ténébris, aveu en sourdine, à leur été de rapines, sur les routes du royaume...

Il repousse la mémoire de leur dernière chevauchée, par un effort de volonté, pas encore le temps de souvenirs, il viendra, dans la solitude.

Qu'importe comment fut conçu cet enfant, il est de Mara. Et Lithian, géniteur ou non, en est le père. Certitude des actes, toujours.

Marlowe's se redresse dans le fauteuil, bref coup d'œil à son écuyer, silencieux, attentif, retour à ses deux compagnons, lente inspiration. Voix basse, un peu enrouée de la confiance témoignée par delà les limbes.

J'accepte. Pas par amusement. Que Lithian lui prodigue l'éducation paternelle, je ne réclame, pour remplir ce rôle, que la saison estivale, à compter de ses sept années. Sourire en douceur Ce qui ne veut pas dire que je ne viendrais vous visitez aux froidures. Ni que vous ne serez toujours les bienvenus en mon logis de Vendôme.

Il fait fi des questions se bousculant, les réponses viennent à leur guise.

Puis-je la voir... une dernière fois...

L'image d'un verger en Touraine s'impose à son esprit, là, au fil des saisons, proche de lui et Cuculus, il aimerait la faire reposer. Mais cela ne lui appartient pas, à son homme de décider. Les mots de conclusions du rouquin reviennent à ses pensées.

Sa cave... Nicolas, si tu acceptais d'en être le gardien, comme tu veilles sur le Palazzo, l'enrichir et la chérir, je puis te fournir les fonds nécessaires...

A bout de souffle brusquement, il va devoir vivre avec ce manque, celui d'un rire, d'une force, sa guerrière... Marlowe's serre les dents, il ne lâchera pas.

Le Rouquin


Attendez !

Je suis désolé mais … Marlowe’s a demandé à n’être pas dérangé.

Il avait crié en tout premier lieu avant même de voir qui se trouvait devant la porte de la chambre de Mara et peu importe qui était d’ailleurs monté jusque là, Marlowe’s avait droit à ce moment d’adieu sans qu’il y ait foule et si un régiment de soldats s’était tenu devant lui, nul doute que Nicolas aurait fait barrage de la même façon, fussent ils cent !

Ce n’est pas un bon jour mais je vous salue.

Il y avait là quatre personnes.
Une qu’il avait lui même appelée, Sélène. Hermès avait donc délivré le message sans retard.
Les autres, Lorenz et cette jeune femme qui cherchait une rousse accompagnée d’un garçon brun, puis un homme qu’il n’avait jamais vu se tenait auprès de Sélène, légèrement en retrait.
Sélène ! Tu as eu mon message …

Elle était si pâle… fantomatique. Le voyage avait du l’épuiser, comme la peine.

Bien noir est le jour qui voit ton retour en ces murs Dame d’Ambers.
Mais j’ai une autre nouvelle qui vous est sans doute inconnue. Le Palazzo n’est plus la demeure de Libertad, Mange-Rats s’installe en l’ancien Palais d’Hébus, le Palais des Reys.

L’annonce était abrupte il en convenait, mais au moins c’était dit.

Cela ne veut pas dire que vous n’êtes pas les bienvenus ici. Les portes seront toujours ouvertes pour vous, cela va de soi.
A nouveau il se tourna vers Sélène, le visage grave.
Je n’étais pas présent quand Mara a … enfin… quand elle est … morte.
Je m’en veux tu sais.
Mais l’enfant va bien, premier sourire, tel un crocus repoussant la main de neige l’enserrant, elle a été nommée Lyhra, par Lithian.

Sélène était l’une des neuf, il en restait peu.
Nicolas observa ses traits tirés et en ressentit une grande peine.

Cet hiver si froid qui n’en finissait pas… gelait les cœurs comme la sève au creux des arbres… Dans leurs veines alors, coulerait de la glace…


Marlowe's


Une mouche, cogne, au carreau, dans le gris sale d'un jour aboutit, figé, dépourvu de lumière.

Une mouche bourdonne, stridence énervée, frappe, carillon, au carreau, espérant atteindre cette éblouissement, de lumière, scintillement blanc, à perte de vues des toits, un océan immaculé, houles immobiles, figées, posés sur la crête des vagues, corneilles et corbeaux, presque bleutés, aux feux pâle du soleil déclinant, forme notes, croches, doubles croches, symphonie de givre noir, il en devine à peine la mélodie.

Une mouche, cogne... et sur le lit un cadavre.

Une mouche. Combien de mouches déjà dans sa vie, vrombissant autour de combien de cadavres ? Ses bottes éraflées font grincer le plancher, à la pâleur de son visage, morte vidée de son sang, la guerrière a succombé en mère.

Chevauche pas trop en avant... les autres ont dû attendre... et j'suis pas si loin... ta fille... elle te mérite déjà...

Marlowe's ouvre la fenêtre, en grand, la mouche s'envole.

Et le temps n'est rien.

L'air glacial de l'extérieur semble tiède à sa peau.

Le temps du givre.

Un pierrot cynique se rêve blanc, froid, ils étaient neuf, maintenant, sept sont partis, chacun amputant une part de son âme.

Le temps fut oublié, là.

Ensuite...

Il tourne lentement, dos parfaitement droit, pointes des bottes, sur le dallage glissant, traçant un parcours sinueux, rapière et miséricorde en extension, emperlées de sang, contemplant les corps sans vie des gardes du Palazzo. Hausse un sourcil. Perplexe.

Le blanc, absolu.

La vue des toits depuis la chambre de Mara est sa dernière image. Ensuite... rien.

Dernier pirouette d'horizon, non, sa lame n'a épargné personne.

Sur vos vie... personne ne devait rentrer.

Un foulard crasseux nettoie ses armes, elles retrouvent leur place, calées aux hanches, ouais, ça lui revient à présent, en litanie de noms, Lorenz, Lancelot, Sélène, Elderlyne, le Gris, Ilmarin, Mange Rats... Que de l'évocateur. Assouplissant ses doigts, le marlou sort dans la cour, manifestement deux trois trucs à régler dans le coin. A commencer par les cuisines. Si faut se peler, de nuit, au Mont Hurlant, à jacter philosphie, limites de la liberté et avenir des Miracles, en regardant flamber un ami, autant se caler l'estomac avant.

Derrière lui, dans la pièce silencieuse, une mouche se pointe...



------------------------------------------------------------------------------------------

Marlowe's


Si Marlowe's se retrouve avec une bille dans la tête un jour, il se promet de l'appeler Lorenz. Les bourdons de Notre Dame vrille l'horizon des Miracles, la luminosité vive du bucher, écartelé aux vents de l'hiver, tranche les contours des silhouettes, réunies en solitude du Mont Hurlant. Il serre, sa sœur des hasards, leurs mains en poing, relâche doucement, caresse rassurante, voilà la Cour, cette nuit il s'accorde une dernière danse avec elle, l'étreinte d'une ancienne maitresse, la veille de ses noces, après avoir prit son corps, et refusé mainte et mainte fois sa main.

Il croche les yeux de sa nièce d'absurdie, y'a des grains qu'il vaut mieux essuyer à la cape, visage miroir, sourire d'arlequin, elle a blancheur colombe, sans l'être, larme de famille, pour en rire aux embruns. Il la chope par le colbac, accolade de marlou des bas fonds.

Ouais la chtiote, trop d'courants sous les semelles, j'navigue à vue.

Non loin, le Rey geint, recroquevillé, face au Gris, encore vivant, chance, ou le spadassin n'a pas usé de ses armes vénéneuses, voir qu'il soit foutrement doué avec sa bâtarde, Lancelot est en affaire avec Ilmarin, longtemps aussi, depuis son départ de Libertad, souvent croisée, pas souvent du même coté, le temps des mercenaires, la plaie des chevaliers, et un môme veillant Mange Rats, il contemple l'étrange tableau, vêtu de noir, porteur d'acier, pouces passés aux boucles du ceinturon.

Je suis là pour saluer un ami. Un frère. Rien d'autre.

La fumée se confond à l'obscurité du ciel, Mara, Vvarnëleen, grains supplémentaire au rosaire de sa mémoire, vie pour une vie, sang pour un sacre, entre ses doigts, apparaissent les lames du Masque. Le tarot des assassins, huit cartes s'enflammant une à une, se tordant sur la poitrine du Gris.



-------------------------------------------------------------------------------------------

Marlowe's


Après. Marlowe's incline un peu la tête, biais pensif, la manie du lendemain, l'attente de l'ensuite, la perspective de l'ultérieur, la croyance d'un plus tard, plus loin, l'exemple flambe à quelques coudés de lui, os calcinés enrobés de graisses fondues, il sourit à Ilmarin, fossettes en parenthèses, bloquant l'accès aux yeux.

Adresse donc. Poste restante en sillage du chaos. Hostel de la Suerte, francs compagnons écumant le royaume, me trouver est simple, l'infortune de mes ennemis est un repère sûr.

Dernier salut au Gris, une époque s'achève, si elle a débuté un jour, en restera les rires de ceux aimant les nuits de la Cour, les pleurs de leurs lames, et l'oubli des légendes, le funambule se détourne, il appartient à ses plans, ils se tissent en toile serré, ouvragé, de chagrin en désir, malgré sa volonté, infinie reconnaissance envers la vie pour cela.

Ses bottes crissent sur la pierraille du sommet, son ombre recouvre le pâle gisant, rey en agonie, au milieu de ses fidèles, butinant déjà son attention, le claquement de ses doigts résonnent sèchement.

Bouclez vos gobes mouches les drôles. Des vraies goualeuses de faubourg, faites pas les têtards et usez vot' sorbonne, l'zig est en calanche libre, pas l'moment des caprices.

Un genoux en terre, assure sa prise, le soulève sans effort, pas bien lourd, allégé de fièvres, écarte une mèche poisseuse du front, le marlou descend doucement vers les lumières de la ville, ce fardeau blême qu'il emballe, comme un paquet vers les étoiles, repose tendrement entre ses bras, il ramène le monarque des bas fonds aux siens, à sa promise, et sa larme, rouge, n'a, peut-être, ni dieux, ni maître.