La Mort du Lys de Fer

Namarië

Saoule la maquerelle, on pourrait dire une fois de plus, mais peut être une fois de trop. Saoule des délires de gens qui pensent maîtriser des vies qui ne leur appartiennent pas. Saoule des cris stupides pour des choses qui n'existent pas. Saoule de vivre avec des fantômes d'une autre dimension. Retour louvoyant au Lys. Le port des désespérances bien réelles celles là. Ses spectres à elle sont l'histoire de sa vie.
La porte claque haineuse contre le mur pétri de crasse. Les pieds surnagent sur les vagues de paille qui couvrent le sol mouvant de planches. Un oeil vitreux et luisant de colère se pose sur les clients attablés. Ils aiment la chair fraîche ces hommes là. Ils ont besoin de jouir pour se sentir vivants. Nausée d'alcoolique pourrie jusqu'à l'os. Nausée de dégoût d'une femme qui n'aime pas ce qu'elle fait.
S'appuyer au comptoir, le coude comme soutien. Survoler la marée des têtes qui n'osent la regarder. Les filles se font petites, le temps est à l'orage. La colère monte, victorieuse par avance. Pas même de quoi pavoiser, la bataille en ce jour est inégale. La faux déjà fait son chemin. Elle trébuche, se rattrapé à un des grands tabourets qui alimente le comptoir. Le bois dans sa main suinte de la même aigreur qu'elle.

Foutez le camp ! Tous ! On ferme !

Les visages incrédules ont l'air d'attendre la suite sans oser y croire. Personne ne bouge. Geste saccadé, le tabouret vole au milieu de la pièce pour venir finir sa course au milieu des tables.

Dégagez bande de minables coucheurs ! Retournez chez vos femmes ! Vous m'faites vomir ....

Les cris se muent en un murmure piteux. Chacun prend la porte en jetant des regards par dessus les épaules. La déchéance attire toujours les foules. Claquer la porte derrière eux, renvoyer les filles d'un geste mou de la main dans leurs chambres.

Laissez moi ....

Ultime tour de comptoir. Elle s'installe à sa place, fait des yeux l'inventaire des étagères et saisit une bouteille miroitante. Elle arrache le bouchon d'un coup de dents, le crache au sol, servira plus celui là, et la tête rejetée en arrière, elle laisse l'alcool finir le travail.

Banator

Une colombe se posa devant le Lys et attendit qu’on la libère de son message, un message retrouvé dans le fond de la besace de sa propriétaire, un message dont la patronne des lieux avait entendu parler en d’autres temps…

Citation :

Loin du cœur d’Alais la protectrice,
Existe une étrange et sombre bâtisse.

Légères, coureuses, rieuses, travailleuses,
Y séjournent de douces fleurs capiteuses,
Sources vives de jouissance artificieuse.

Dès la nuit tombée, une modeste lanterne
Eclaire de la taverne des plaisirs la poterne.

Force est attendue de tous les hommes
Entrants, pour que bière ils consomment,
Rebaudissant celles que fleurs on nomme.


Par CLkikoz
Le 23 décembre de l’an de grâce MCDLIV

Agagamemnon

Ce jour là, il avait décidé de passer l'après-midi au verger. Il avait chargé son échelle et ses paniers dans la charrette et faisait claquer le fouet au dessus des oreilles pelées de Laetoune&Padme pour faire avancer l'attelage. Ils avaient passé le pont sud en cahotant sur les planches déjointées du milieu. La garde nonchalante des soldats alaisiens se relâchait à l'évidence, il n'avait vu nul factionnaire aux portes. L'après-midi avait coulé avec une lenteur étouffante. Il n'y avait pas grand monde dans les vergers de la ville ces derniers temps, la cueillette s'y faisait presque en solitaire. Le soir venu, tandis que le ciel se tartinait de pourpres violacées, il avait fini par convaincre le bidet maussade de reprendre le chemin de la maison. Non sans mal, l'âne semblait avoir décidé de passer la nuit là plutôt.

De retour sur la route, Agagamemnon eut envie de passer prendre un verre au Lys. Il n'y allait pas bien souvent, les filles avaient du charme certes mais ce n'était pas là ce qui l'intéressait. L'aspect un peu sordide de l'établissement le rebutait aussi, en général. Mais Namarië se faisait rare et difficile à trouver en ville ces derniers temps. Plusieurs jours qu'il ne l'avait vue... L'alcool la rongeait, et cette autre chose aussi qu'il avait cru sentir en elle lors de leur première rencontre, à l'automne. Le puit brûlant des beautés perdues. Le crépuscule était l'heure de Namarië, aussi bien. Et la nuit. Agagamemnon tira un coup sec sur la bride pour faire tourner l'âne vers l'ouest où se trouvait le Lys et sa patronne.

Attends-moi voir, Sorcière, j'arrive. Sors nous du vin, nous parlerons de braises et de démons !

En fait, Namarië n'était pas franchement bavarde avec lui. Il arrivait souvent qu'aucun des deux ne dise rien pendant de longs moments. Agagamemnon n'avait jamais eu peur des silences, bien au contraire, ce qui mettait bien du monde mal à l'aise. Namarië, elle, s'en fichait. Ou comprenait. Ou faisait semblant. Pas facile de savoir, toujours. Elle était roublarde, la maquerelle.

Hue la carne, hue !

La suite de ses imprécations mourut dans la gorge. Là-bas, ce n'était pas le crépuscule qui flambait et fumait ainsi. Une colonne de nuées grises et noires se tordait comme un serpent furieux au-dessus des frondaisons. Un poing glacé serra la poitrine du jeune homme. La Mort Rouge dansait ici dans le silence du soir naissant, comme en réponse à la Mort Noire qui, là-bas, s'insinuait sous les murs de la ville.

Au feu ! au feu ! cria Agagamemnon, dans l'espoir que quelqu'un l'entendît.

Au feu !! répondit une voix. Un cueilleur, un jeune villageois déboucha sur le chemin, suivit le doigt pointé d'Agagamemnon et comprit aussitôt. Le vagabond partit en courant sur la route vers Alais pour aller quérir de l'aide. L'âne avait senti le feu et s'agitait nerveusement. Inutile d'essayer de le faire avancer d'un pas de plus dans cette direction. Agagamemnon sauta au bas de sa charrette, s'empara de son échelle et d'un seau et partit au pas de course le long de la route lui aussi. Le Lys était à cinq cent mètres au plus. Il entendit de loin le ronflement vorace du brasier. Il vit aussi de loin les flammes qui dévoraient le toit.

Trop tard ! Nom de dieu de nom de dieu, trop tard...

Lâchant le seau, tenant à deux mains l'échelle qui lui meurtrissait l'épaule dans les cahots de la course, il allongea encore ses foulées. Pourtant, il savait déjà ce qu'il y avait d'irréparable dans ce rideau mouvant d'oranges fuligineux qui rehaussait le voile terne du crépuscule.

Kad


Le sang qui perlait de ses paumes giclait en tout sens au fur et à mesure qu'il aplaudissait. Sa soutane en fût rapidement recouverte. Dans ses yeux brillait une lueure étrange, malsaine, teintée de folie... Il gueulait désormais à tout va :

Grandiose !

Extraordinaire !

A qui le tour ? Hein ? A qui le tour ?

Dis le moi !

DIS LE MOI !

Les mots ne sortaient pourtant pas aussi si vite que ces larmes qui ruisselaient dans un flot continu le long de ses joues.

Dis moi quoi faire Bon Diou !

Un signe, juste un signe...

Et une main vint se poser sur son épaule.

Un tressaillement le parcouru. Son coeur manqua de lâcher. Il se retourna en sursaut pour découvrir Djahen, l'ancien procureur qu'il avait marié il y a peu. Il lui répondit d'une voix froide, désespérée :

Mon Fils... J'en sais fichtre rien...

Il n'y avait personne lorsq... Le diacre ravala aussitôt ses paroles.

Non, aucune idée...

Je sais seulement que... Personne n'a crié. Du moins n'ais je rien entendu...

Puis il se terra dans un silence accablant. Les deux hommes restèrent ainsi de longues heures, à attendre que les flammes accomplissent leur devoir. Bien plus tard, Kad s'approcha enfin, sans réellement savoir si Djahen avait prit sa suite.

Il entreprit de se soulager sur quelques timides flammèches vacillantes. Ainsi, on ne pourrait lui reprocher de n'avoir rien fait. Il pensait mettre pied dans les ruines de la bâtisse, mais les décombres fumants auraient sans aucun doute carbonisé ses chausses, ainsi que ses pauvres plantes de pied.

Qu'ils aient été la ou pas... On ne retrouverait probablement rien. Un tel incendie aurait eu raison d'une carcasse de boeuf. Il tourna alors le dos au Lys de Fer pour s'en retourner vers le soldat.

Ne restait qu’à espérer que personne ne s'y trouvât pendant l'incendie. Kad adressa quelques mots à Djahen d'une voix mélancolique :

Mes excuses, mon Fils.

J'ai besoin d'un peu de... solitude...

Et il pénétra dans les bois sombres bois alentours, ramassant quelques mètres plus loin le corps inanimé qu'il traîna par les deux bras.

La nuit l'avala aussitôt. Et ils disparurent tous deux, emportant leur secret.

tromal


Quand Tromal vit les flammes au loin, il savait de quoi il en retournait.
Une semaine déjà qu'il faisait ce cauchemar. Une semaine qu'il avait peur de s'endormir.

Lorsqu'il arriva pres des lieux, il distingua deux silhouettes familières qui s'eloignaient....pas envie de les rejoindre...pas envie de parler, pas envie de pleurer non plus...pas envie d'y croire....

Nam... Kob... Babette.... Nam..... Nam.... Nam...

Il savait qu'elle n'était plus ici, il ne la ressentais plus dans son ventre, il ne l'entendait plus dans sa tete.... Nam....

Les images de tous ces moments passés avec elle s'entrechoquèrent dans sa tete. Il y avait aussi le Lys qui disparaissait, mais que valait-il comparé à elle?

D'un regard il embrassa sa ville, lieu de bonheur transformé à nouveau en théatre des horreurs...L'histoire se repetait inlassablement, tel le reflux des marées.
La mort passait en riant, le desespoir emportait tout...tout sauf lui se dit-il...

Cette fois-ci il devait bien admettre qu'il était touché en plein coeur, il aurait donné n'importe quoi pour la sentir à nouveau contre lui...pour se faire désirer à nouveau par elle, sa muse, son alter-ego.

Las et en quete de paix, Tromal se dirigea lentement vers l'exterieur de la ville, essayant délibérement de stopper le flot de ses pensées sans y parvenir.....Combien de temps lui faudrait-il pour lui pardonner de n'etre plus à ses coté?

Peu importe, il n'avait jamais pu lui en vouloir pour quoi que ce soit, et il la devinait riante ailleurs, dans un autre univers....à sa mesure...

(HRP/ Merci mon amie pour cette année passée ici, pour tout ce que tu as fais pour cette halle et pour avoir dignement representé cette ville. Merci Kob aussi, ici vous me manquerez, vous et votre chèr bordel /HRP)

Agagamemnon


Il était arrivé bien trop tard, évidemment... Quand il avait déboulé devant la cour du Lys de Fer, avec son échelle sur l'épaule comme un con, les flammes dansaient déjà sur la toiture. Un cheval affolé hennissait dans l'écurie, il l'ignora. Personne dans la cour. Toujours avec son échelle, il se rua à l'arrière du bâtiment. Ici, les flammes étaient un peu moins fortes mais la fumée suffocante que rabattait le vent l'enveloppait de ses essaims brûlants. Il appela à l'aveuglette en direction des fenêtres qui donnaient là. Mais rien ne répondit au nom de Namarië. Ni à aucun autre. Seul éclatait ici le choeur ronflant des flammes. Il jeta à terre son échelle inutile. D'un coup de pied, il réussit à enfoncer la porte de derrière, celle qui donnait près des cuisines ; ce fut pour recevoir en pleine gueule une pleine vomissure des enfers. La suite ne fut jamais très claire dans son esprit. Il se souvint vaguement d'un réflexe qui le jeta en arrière, les flammes qui grésillaient sur sa chemise, qui s'éteignaient. Plus tard, quand le bâtiment s'effondra, comme il se trouvait un peu en contrebas entre le fleuve et le bûcher à nouveau, une coulée de pierres rebondit jusqu'à deux mètres de lui, entièrement séché, presque cuit par la chaleur du brasier. Son bras droit le brûlait atrocement. Personne n'était sorti... Quelque part dans sa poitrine, une bête grise et glacée s'était levée dans la nuit rouge des chairs. Elle avait faim et lui rongeait les entrailles. Son ventre était froid, dur comme glace. Sa chemise en lambeaux collait aux cloques. Il se leva, recula dans une zone plus fraiche près des arbres. La douleur diminua sensiblement. Celle du bras.

Sur la mauvaise route qui menait du Lys vers Alais, il croisa un mendiant qui observait le spectacle comme hébété, ne le reconnut pas. Il y avait tant de mendiants à Alais... Il passa son chemin sans y prêter attention. Un seul homme, un seul pour toute aide, et personne d'autre sur la route d'Alais. Un cavalier qui remontait déboucha soudain à brides abattues et passa dans le fracas des sabots. Agagamemnon marcha jusqu'à la ville. Curieusement, l'âne lui avait emboité le pas lorsqu'il était passé devant lui. Pour la première fois de sa vie, cette vieille carne puante avait décidé de coopérer. Quand il parvint en vue des portes, la masse impassible d'Alais lui apparut hostile et étrangère. Dans son ventre, la bête froide et grise remua et mordit de plus belle. Plié en deux, il vomit par saccades au dessus de la bordure du pont. Quelque chose qui ne voulait pas sortir. La fatigue sans doute, la douleur du bras qui cuisait. Les fumées qu'il avait avalées lui brûlaient encore la gorge. Il se dirigea droit vers la place d'Alais, une taverne ouvrait là toute proche. Et sur la place, comme perdue dans la marée immense des étals abandonnés, une forme accroupie près d'un cheval. Les yeux fixés sur les palpitements oranges qui vibraient encore un peu, là-bas vers l'ouest, vers le couchant. Inutile de dire grand chose : à en juger par l'expression qui hantait son visage elle avait déjà deviné. Il s'accroupit près de Wiatt et, oubliant son bras qui le cuisait affreusement, il désigna du doigt la porte de la taverne qui s'ouvrait un peu plus loin sous les arcades.

Non, personne... C'est fini... Viens boire, plutôt.

Agagamemnon


Tous deux se relevèrent et sans un mot, prirent la direction de la Caverne du Troll. L'enseigne battait faiblement dans un remou de vent. La porte rougeoyait comme la gueule des Enfers. Seul cerbère sur la place déserte, un roquet jaunâtre décampa sous les jambes de Mistral. Ils attachèrent le cheval et l'âne côte à côte. La porte de la Caverne se referma derrière eux.

En entrant dans la taverne, ils se dirigèrent droit sur le banc du fond. Il n'y avait pas grande affluence, bien que l'établissement donnât directement sur le place du marché. Les meilleures heures de la Caverne se faisaient sans doute en journée, aux heures où la Halle bourdonne. Tous les deux s'affalèrent sans un mot. Wiatt commanda la tournée.

Un diacre, dis-tu ?

Les images du retour défilèrent à nouveau dans son esprit. A la limite du champ de vision, la silhouette floue du mendiant reparut. Agagamemnon l'avait à peine regardé, alors... de là à identifier un diacre...

Je ne sais pas... un mendiant je crois, c'est vrai qu'il était habillé assez clair tout de même... pas trop regardé.

Les chopes firent leur apparition et s'évaporèrent presque aussitôt.

Buvons pour eux. Par tous les diables de l'enfer, une autre tournée patron. On a des souvenirs à remuer !

Agagamemnon accompagna la requête de vigoureux coups de poing sur la table et grimaça. La douleur était bonne. Elle renvoyait au fond la bête froide qui lui fouaillait les tripes. Le tintement des cruches faisait un vague écho de tocsin mais l'alcool montait vite à la tête ce soir. Les fumées de l'auberge se teintèrent de rouges et d'or. Il leva sa chope et trinqua avec Wiatt. Dans les souillardes, un plat rustique cuisait. Association d'idées.

A Maité la cuisinière, et à son plat secret : les rognons sauce madère ! Secret, car on n'a jamais su de qui elle tirait les rognons.

Blank, fit la chope revidée dont le cul plat claqua la table avec vigueur. Cul sec. Et d'un. La soirée serait longue, nom de dieu.


Patron, la suivante !! Amène le tonneau, ça ira mieux.