Chapitre Quatre : Plumes et remparts

Madelon


Quand la tension devient chose palpable, frontière, tel mur dressé entre les protagonistes d'une histoire qui n'en est qu'à ses balbutiements. S'il faut définir les atmosphères, celle-ci se trouve alourdie par les mystères dont ils aiment à se parer. Chacun court à son but, en voies parallèles qui ne sont point faites pour se rencontrer.

Trêve accordée par l'arrivée du nécessaire à combler un appétit naissant, sourire en salut au visage renfrogné qui vient compléter le tableau. Un enfant pour faire ses courses, pourquoi pas après tout. Il détourne l'attention vers ses provisions de bouche, permet une respiration dans le jeu qui se met en place.

Les silences se doivent de souligner la reprise de la partition, porter l'écoute à son point culminant, soutenir les suites de notes, fussent elles dissonantes. Une teinte de surprise contrariée accueille son intrusion sur son appui de fortune, vite chassée par ce masque d'impassibilité dont toujours elle se fait écran. Il faut découvrir dans ces yeux là à quelle profondeur s'ancre la détermination, quelle est la marge de manœuvre, où se situent les bornes à franchir. Car il est vrai que les limites ne valent que pour être dépassées.

La phase d'apprentissage commence pour chacun d'eux. Les leçons a étudier se dévoileront au fur et à mesure. Nous n'en sommes qu'aux fondations. Le temps se trouvera être un allié ou celui qui chaque fois manque. Leurs évidences réciproques s'élèveront vers la surface au moment venu, en voici une qui affleure.

Vous avez payé fort cher, mais la confiance ne s'achète pas. Ne demandez pas ce que vous n'avez pas les moyens de vous offrir.

L'associer à ses projets n'est tout simplement pas envisageable. Pas encore, pas tant qu'elle ne saura pas qui il est. Et même comme cela en sera t-elle capable, omettre une seule fois ses réticences à partager ses pensées. L'instant n'est point encore venu de solutionner cette question. La décision était déjà prise, il ne fait qu'en accélérer la mise en application et aura droit à un peu plus d'explications que prévu au départ. Le corps s'anime, elle saisit sa main et l'entraîne à sa suite, le déjeuner attendrait.

Suivez moi.

Sortie des cuisines, retour en surface. Quelques instants d'hésitation sur la direction à prendre, cela ne dur pas. A gauche. Il faut mettre en volume le plan établit, tracés en pointillés sur un parchemin crasseux. Remontée de couloir à pas pressés, jupes d'une main relevées pour défaire l'entrave.

Je connais votre demeure bien mieux que je n'ai connu la mienne, c'est qu'au prix exigé, vos affaires sont devenues miennes. C'est aussi que je ne laisserais pas la marchandise négociée entre les mains de n'importe qui. Vous me concèderez que j'y porte attention.

Là, objet de ses recherches, se montre bibliothèque ou étagère sertie dans le mur. Les doigts interrogent le bois. Elle recule, l'emmenant à la suivre dans ces trois pas en arrière. Pas un bruit quand le battant pivote pour livrer la vision de marches s'enfonçant dans l'épaisseur du mur.

Pas un mot, quand elle les fait entrer dans le passage dévoilé, tirant le battant à leur suite. Etroit goulet tout de pierres, aux marches brutes. Un doigt vient se poser sur ses lèvres en bâillon.

Ecoutez ...

...chaque craquement de bois dans la demeure qui vie, l'écho que toujours le vide produit et le bourdonnement étouffé de la rue au dehors. Tout est dans la gestion de la circulation d'air avait dit le Maître. Un murmure, comme imposé par le noir profond qui sert de lumière à cet échange. Il lui aura manqué le temps de prévoir les torches nécessaires à une visite plus éclairée.

Et maintenant, imaginez votre hôtel plein de monde, bruissant des secrets des autres et laissez vous aller à envisager les possibilités ...


Marlowe's


Il écoute. Bien plus qu'il ne le laissera entendre. Le battement du sang, sous la peau appuyée à sa bouche, le menu froissement de l'étoffe d'un corsage, animé par souffle régulier, la fragile résonance de son dernier mot, imperceptible tentateur de significations multiples.

Furtives sonorités, renvoyant néanmoins au silence les bruits amplifiés de la Suerte, de la bruyante déglutition de son écuyer au barouf des ouvriers.

L'obscurité est absolue, fluidité opaque, un univers où le noir prends sa véritable texture, un grain de satin, tiède, voluptuaire oraison aux nuits primordiales, d'avant les étoiles. Fermer les yeux serait se priver d'un spectacle inhabituel, précieux, se voir offrir la lumière par sa parfaite absence, infime caresse de son sourire sur la pulpe d'un index discret.

Ses pensées affleurent, sphères vaporeuses, à ses sens, évanescentes, la confiance ne se demande, ne se questionne, ne s'achète, et les possibilités ne s'envisagent pas, elles se découvrent, pour un funambule affamé de liberté. Il laisse les mots à leurs mystères, abandonne ses réflexions au néant, et respire. Lenteur.

Odeurs. Poussière délaissée par le vent. Douce. Pierre privée de soleil. Froide. Piquante. Et, se mêlant discrètement à l'haleine de la demeure, une senteur de sauge et de badiane taquine ses inspirations.

Les secrets partagés ont une autre saveur... Délicate, imprudente, impudente...

Phrase chuchotée, étouffée, à un doigt de la déraison.




Madelon


Lors Madelon est à ses affaires, jamais la bagatelle ne vient frôler son esprit. On ne peut être rouages et chatte en même temps. L'un perturbe fatalement l'autre, dans quelque sens qu'on le prenne. Hors, situation inhabituelle entraine réaction inaccoutumée.

La voilà qui se trouve à recompter les jours, les semaines durant lesquelles pas un homme n'a posé ses mains sur elle. Le service de Monseigneur n'offre pas l'occasion d'assouvir ses désirs. Quand le corps a ses exigences et impose ses commandements. Tant de promiscuité à elle seule procure trop de chaleur, réveille des envies que la raison enfouie. Rien à voir c'est encore pire, laisser le souvenir d'une image se jouer de votre esprit. La mémoire de l'épiderme ... les souffles mêlés, une main qui caresse, la brûlure de ... les reins se rappellent et la sagesse chancelle.

Trop près, trop vivant, trop présent.

Partir, s'enfuir, se rappeler qui, retrouver le pourquoi, une main fébrile fait jouer un mécanisme, la lumière revient à flot faire éclater le charme. Elle s'écarte, sort comme on reprend de l'air. Oublier, faire taire ce frémissement qui hurle, maintenant ! Quand on n'est pas femme à priver ses appétits, il faut se faire violence pour ne pas consommer alors que la saveur est déjà à vos lèvres.

Quelques pas pour éloigner ce corps du sien. La frustration ne sera pas épargnée. Enchaîner, dire n'importe quoi.

Celui là monte jusqu'à l'étage. Il y en a d'autres. Chacun son secret et son utilité.

Elle se retourne, lui fait face, stabilité retrouvée si ce n'est ce reste de regard voilé. Elle se rappelle qui et pourquoi.


Marlowe's


Le mouvement de Madelon est par trop brusque pour qu'il n'ait l'intuition de clore les paupières, évitant la lumière d'un battement de cœur. Il choisit les ténèbres, toujours. Et ce qu'il préserve, c'est l'amorce, fugitive, cristalline, d'un gémissement.

Partagé, peut-être.

Imaginé, peut-être.

Aussi, il ignore et le regard enroué et la fausse naïveté, s'attache aux timbres des voix.

Mon hôtel est un gruyère, une souris me demande les clefs du garde manger... Je vous préviens, mon testament n'est pas fait.

En fait, il n'a aucune envie d'ouvrir les yeux, ni de chercher à comprendre pourquoi. Alors, il se dirige au jugé, un brin en zig, un zeste en zag, se guidant à l'odeur d'un fantaisie de plats mijotants par avance. Un gratin de courgettes au roquefort en entrée chaude, une marinade de poivrons au thym finement salée pour patienter, un velouté de potimarron à la crème d'asperges, juste pour éveiller l'appétit, une croustade de blancs à poularde, ornée en champignons rissolés, pour l'odeur des sous bois, qui sait, tout est possible.

...et le dessert, pour satisfaire pleinement le désir des papilles. Allons découvrir si mon écuyer sait choisir le vin. Il agrémentera la conversation du piano, entre autres, les affaires ne nous priverons pas du plaisir. Lancelot, tu a posé les affiches ?

Marlowe's, un jour, devra desciller son regard, mais la manière lui importe.

Madelon


Elle en a conclu des marchés, scellé des pactes, paraphé des alliances mais jamais tout cela n'a eu cette saveur. Ils viennent de se consentir la liberté d'être, d'agir en connaissance de cause. Elle jouera de ses propres rouages, il formera ses nœuds, ils enfermeront Paris dans leurs filets.

Elle ouvre la bouche pour répondre, se ravise, hésite. Désorientée ? Pas exactement, plutôt en recherche d'équilibre. Il faut intégrer la notion de partage, si petit qu'il paraisse. Il n'a pas été dit plus qu'il ne fallait, ils n'ont pas trahi leurs secrets respectifs, elle a fait pire que cela, accorder blanc seing.

Le sourire qui nait et s'épanouit n'est que le reflet physique du goût qu'elle vient de découvrir à cette histoire. Histoire oui, alors qu'elle n'était qu'affaire supplémentaire jusque là. Un changement de dénomination qui lui vient tout naturellement. Ses objectifs n'ont pas dévié d'un iota, les formes et les moyens mis en œuvre, par contre, seront reconsidérés.

La chaise est repoussée, Mademoiselle se lève, l'interlude est terminé. Elle a revêtu ses masques, ceux qui lui servent à mener sa vie toujours dans la direction qu'elle désire. Lui fera parti de son parcours pré-établi mais sans faillir, elle couvrira ses arrières, ange gardien discret mettant toutes ses ressources à sa disposition. Blanc seing, définitivement.

Aux vues de tous et à la connaissance d'aucun, jusqu'au dernier moment.

Quelques secondes consacrées entièrement à la contemplation d'un être qu'elle ne comprend pas, même si elle croit en caresser les contours. Elle cherche encore la part de ses vérités. Révérence esquissé, par habitude.

Dans deux jours, pas plus tôt, pas plus tard. Avant que Notre-Dame ait fini d'annoncer sa huitième sentence.

La phrase lui sert d'au revoir, elle se raccompagne elle même jusqu'à la porte le laissant à ses pensées. Disparue, battant de bois qui se referme sur un son mat, emportant avec elle ses besoins, ses envies, ses intérêts, conjuguant tout cela pour les intégrer aux siens propres.


Martel est Cloche


Nous ne nous sommes pas arrêtés, dans un premier temps, fignolant les détails.

Une troubadour blonde…

Blonde or blé champs chanson…

Padam, padam, padam.

Troubadour d’une vie de musique et d’épis de liberté, une idée nouvelle, un champ qui s’étend entre les notes des plumes blondes comme le blé. C’est une idée qui s’étend sur les murs même parfois sur les armoires, une idée qui ouvre les portes en trompe l’œil et qui donne chaleur a nuit d’hiver. Et un criquet qui chante tout l’été.

Il ne faut jamais sous estimer le détail, lecteur. Ce qui nous touches, là ce n’est pas tes mains. La main est belle dans son empreinte. Unique, elle touche à l’éternel. Le regard lui nous voit, par la fenêtre de ton réel, de ta seule perception, ainsi, chaque regard nous rendra différent. Mais par CE détail, nous resterons nous même.

Nous avons vu passer un ange. Vif. Sa présence c’était comme un ralenti qui serait passé trop vite. Les cheveux qui flottent, le parfum qui volent, les gestes mesurés. Un ange, oui, mais gardien. Sait elle quelle étrange image elle dévoile ? Un regard, lecteur un regard. Nous étions alors assis, nous nourrissant, bectée après bectée, quelle mains rempli quelle bouche et ne nous regardant que nous même. Soudainement, la tranquillité change de musique. C’est une symphonie cette odeur. Nous en ratons notre bouche. Elle est mis ouverte, mais nous ne nous y fions plus, puis ce que ses mouvements sont couleurs. Mesurée, précise, le vrai caché derrière le faux (ou serait ce l’inverse), Cette perle pure à l’abri dans l’huître. Nous ne sommes plus à la bouffe, mais le pinceau, lui bouge, elle passe. Une simple courbe. Pour la première fois depuis douze ans, nous ne sommes pas d’accord sur une couleur. Nous prenons tape forte derrière la tête. Nous nous cognons nos têtes. Nous nous mettrons d’accord plus tard. Nous ne savons pas trop, quelles couleurs ils ont. Mais ce sont les plus doux qu’ils nous aient été donnés de voir.


Marlowe's


L'envie de prendre un bain, ne pas assouvir une fringale, se contraindre aussi tant qu'a y être, à vivre sans satisfaire ses fantaisies, on meurt avec répugnance. Il siffle par la fenêtre, hélant un porteur d'eau ambulant, de quoi remplir le baquet près du fourneau grondant, en attendant d'aménager la Suerte, les cuisines sont devenues son antre, là se niche le cœur d'une demeure pour le funambule, sa liberté et sa chaleur, dans les coroles de vapeurs, il vire bottes, chemise, braies, se sert un verre de vin en sifflotant, contemple ses doigts dénués de bijoux, une bague peut-être, voir, gorgée prolongée d'un soupir de plaisir, s'étire en chat goûtant un premier rayon de soleil, et se plonge en douceur dans le liquide brulant, étouffe un râle de douleur et de jouissance mêlés, flotte, détaché du réel, portant la sève rubis, à sa bouche nonchalante, de temps à autre, réflexions murmurantes en repos délassant.

Vole, cours, donne la cadence petite demoiselle, remue Paris, trame, échafaude, complote, foule le pavé d'est en ouest de ton pied menu, menuet intrigant, noue, dénoue, broderie des contours, je taillerais dans le vif au besoin, ou à l'envie, dépendra de l'humeur, venez à moi mes mignons, je vous dévoilerai votre danse, les fils sont innombrables, croyez-vous que mon écheveau les réunit tous, possible... Tentant...

Un temps.

Incertain. Celui du songe, bercés en clapotis léger. Profonde inspiration détendue enfin, séchage au feu, en tailleur sur un coin de table, visage à nu, rides pensives au front.

Longue absence le môme, doit bien exister un ouvrage savant sur l'usage des écuyers... Et la frangine... elle connait les Miracles pourtant, simple de récolter des informations sur les bordels du coin... Mhm, l'un comme l'autre, capable de s'être fourré dans la mouise jusqu'aux oreilles... Sont pas dans mes guêtres pour rien ceux là...

Bruit de galopades venant de l'escalier, à peine le réflexe de choper un torchon sur l'ouverture de la porte, une frimousse de minot s'y encadre. Tends une enveloppe, son nom hâtivement griffonné dessus, et s'esbigne sans souffler, haussement de sourcils, pas à dire, les gavroches ont mis au point un service postal damnant le pion aux courriers royaux. Il fait sauter le cachet d'un ongle précis, la signature, Lithian, perplexité, que lui veut l'archer, le marlou parcours les quelques mots, tracés sans fioritures, violence sourde, meurtrière...

Vacille

Ferme les yeux

Mara des Acoma

information très importante

Nicolas du Palazzo et moi même te faisons part

Mara des Acoma est morte

Elle a laissé des instructions

morte

ta présence

morte

manque que toi

Mara

ne doit les lire qu'en ta présence

dernières volontés

Mara

morte

morte

morte

L'éclat dur de ses pupilles se rouvre sur le monde. La lettre se consume à peine dans les flammes qu'il a passé une chemise, noire, lacé des braies, noires, enfilé ses bottes, montantes, noires, sa dague se niche à son avant bras, son ceinturon portant rapière et miséricorde se cale sur ses hanches, son maquillage refait en trois gestes habitués, et brutalement se retient à un meuble, respiration disparue, ongles s'enfonçant dans le bois, crissant d'échardes, blême, ainsi elle le nommait, le livide, jamais elle n'a faillit, jamais elle n'a trahit, la guerrière, pour cela il ira. Pour elle, et nul autre.

D'un effort de volonté, il arrête les tremblements de ses mains, dessine unique larme, rouge, il ne s'en permet plus d'autres, elles alimentent la fournaise de sa rage, Marlowe's quitte la Suerte, vêtu de noir charbon jusqu'aux tréfonds de l'âme.




Lancelöt


Comme ordonné, je courais, je courais.
A toute vitesse, de tout mon souffle, sans m'arrêter, sans pouvoir m'arrêter. Un ordre, une demande. J'avais été rappelé a moi, mes devoirs, d'écuyer.
Je courais.
La Cour des Miracles n'était qu'un quartier de Paris, bientôt je serait arrivé a la Suerte, juste un espoir : que Marlowe's soit là. Il devait être là le bougre, le vagabond, le glandeur! Sinon, sinon...
Je courais.
Sur la très légère cape de neige formée, entre les très légers flocons tombants. Je courais sans froid, réchauffé par l'urgence devinée dans la voix.
Je courais.
Il fallait arriver chez Marlowe's. Et le trouver! SURTOUT le trouver!

La Suerte n'était plus qu'à deux ruelles et trois tours, j'allais y arriver, je n'avais même pas pris 5 minutes. Je devais y arriver et trouver mon maître AVANT la fin des combats, et avant qu'Ederlyne ne puisse plus rien faire, et avant que quelqu'un ne meure, seul Marl' était digne de décider de la suite, son nom était inscrit sur l'affiche, non? Près d'un autre, inconnu... mort?

Soudain, je me retrouvai par terre, une affreuse douleur au ventre. Je me relevai, sans que le choc d'un autre corps ne m'importe, sans regarder ni dire pardon.
Il fallait me relever, arriver.

Et à peine j'allais commencer la course, mon regard tomba sur ce visage.
Ce visage froid. Ce visage blanc. Dans ce corps noir. Et ma surprise fut telle de vois le funambule ainsi habillé, et ses yeux ainsi voilés de je ne sais quel sentiment, que je faillit continuer ma course, songeant a une ressemblance due au coup d'oeil trop rapide, ou à une hallucination du au feu de mes poumons.
Mais non, c'était bien lui, bien Marlowe's.

Je ne repris même pas ma respiration, et des souffles qui me donnaient vie, je les rejetait pour dire des mots.

Libertad....... Duel...... Mange Rat, Rey...... Contre..... Le Gris.... Luciole..... Elderlyne.... Besoin.............. de toi.

J'appuyai mes mains contre mes genoux, me sentant mourir, respirant avec force...
Et... souvenir, soudain, douloureux...

Mara.....

J'avais besoin d'air... mais ne pouvait respirer, non, pas avant qu'il le sache.
Air...
Air...

Est morte

Et inspirer de nouveau, une énorme bouffée d'air, de cet air glacial qui déchira mes poumons trop chauds. Le contraste brutal, je tombai à genoux.
Mara est morte.
Je suis arrivé a Marlowe's.
J'ai mal.
Plus besoin de courir.
Mains dans la neige, je tremblai, les yeux fermés, me concentrant plus que dans ma respiration, qui devait reprendre un rythme normal. J'avais envie de vomir, et j'avais mal.

Bon, en tout cas, on ne pouvait pas dire que je ne savais pas courir! Je méritais même une médaille du meilleur coureur écuyer!
L'idée me fit sourire. Le nez, je l'avais face aux bottes noires de mon maître. Et en les voyant, je me souvins qu'il n'était vraiment pas moment de rire...

Je me relevais. Je respirai encore avec un peu de difficulté, j'avais encore un peu mal aux poumons, mais ça passait, lentement, alors que l'air glacé entrait, sortait réchauffé.

Je n'osai pas regarder Marlowe's... La mort de Mara, ma petite fuite avec pour but d'aller le découvrir sans son autorisation, ma perte de temps.
Je me sentais soudainement très coupable.

Mon geste, regard bas, dévoué, était clair : je te suis, ou je t'y emmène, tu est mon maître. Pardon.


Marlowe's


D'un mouvement souple, délicat, il croche la taille de Lancelot, l'assure à son dos, bras de l'enfant autour du cou, reprends sa marche, remontant vers le nord, vers la Cour, foulées assurées dans la neige crissante. Il n'a pas sourcillé aux paroles de son écuyer, une part froide de son esprit enregistrant les informations, analysant les vides, triant les manques, le reste aussi lumineux et glacial que le givre couvrant la ville, blessant de sa clarté reflétée les passants.

Je sais. Reprends ton souffle. C'est une journée comme il y en a parfois. Longue à crever. Mara m'attends. Le reste...

Sa voix est atone, unie, et si un sourire apparait parfois à ses lèvres, il n'atteint jamais ses yeux. Elderlyne... Sa soeur... Elle aura à assumer ses choix, stupides ou juste. Le Gris... Son ami, plus que frère... Il les a déjà fait, il y longtemps. Mange... Son héritier... Il ne l'a pas choisit au hasard. Marlowe's trace sa route, silhouette noire dans un décor immaculé.