Pochée

AlvinMaker Posté le: 16 Déc 2007 19:58

Rats et punaises, tics et cafards se nourrissant des restes qui jonchaient la venelle. Alvin arpentait la cour de son pas lent et claudiquant lorsqu’il déboucha dans la petite ruelle où, à l’instar de bon nombre de recoins sombres de la cour, se trouvaient affalé contre les murs ou allongés à même le pavement, des vagues reliefs d’être humains, le plus souvent le regard absent, certain peut être même morts là sans que quiconque n’y fasse attention.
Il y à bien longtemps de cela il n’aurait jamais eut le soupçon d’une vague idée de se traîner dans ce genre d’endroit, il l’aurait fuit par peur de se voir égorgé pour les quelques écus qu’il aurait put trimballer dans sa bourse. Mais aujourd’hui, la mort lui rongeant le corps petit à petit, il n’avait plus grand chose à perdre si ce n’était la haine qui le maintenait debout, l’idée de vengeance qui le poussait à supporter chaque respirations si douloureuses furent elles.

Il ne savait guère où il allait, n’avait pas d’adresse où entamer ses plans, mais espérait que son instinct guiderait ses pas. Il avait longtemps été dépourvu de cette animalité qui aurait pourtant peut être put le prévenir des sombres heures qu’il avait vécu depuis tant de mois, l’aurait incité à poursuivre son voyage au lieu de s’en retourner à la ville maudite qui avait vu mourir sa compagne et l’avait réduit à l’état de pestiféré errant après s’être extirpé de sous la terre.
Mais la vie solitaire qu’il avait mené loin des chemins et qui l’avait vu se transformer petit à petit en ce presque être humain qui marchait aujourd’hui dans la cour, avait eut pour incidence d’aiguiser ce sens qui lui avait maintes fois permis d’échapper à la vue des brigands ou des simples passants alors que la peste qui rongeait son corps l’aurait inexorablement conduit à un bûcher ou tout du moins à une lapidation en règle.

Il en était là de ses réflexions alors que son pied butta sur une planche de bois abandonnée sur le sol. Il baissa la tête pour contempler la femme borgne qui le lorgnait sous sa couche de peinture passée. En lettres rouges, Taverne de la Pochée.
L’enseigne gisait là, à quelques pas d’un homme grisâtre qui était affalé contre un mur, le visage à même le sol faisant face à ce que ses entrailles avaient régurgités il y a quelques heures, encore relié à sa bouche par un mince filet de bile sèche. Dans sa main, une bouteille barrée de trois X, exsangue. Détournant l’œil, Alvin porta son regard sur la porte miteuse que surplombait le socle métallique d’une enseigne sur laquelle il avait le pied.

Sa respiration lourde et muqueuse s’accéléra quelque peu lorsqu’il pivota péniblement pour se diriger à pas lents vers la taverne. Sa seul main valide et visible clencha la poignée et la porte pivota lentement sur ses gonds sous la poussée du peu de force qu’il avait.
La porte se referma et il s’appuya derechef à une poutrelle fatiguée pour reprendre, tête basse, le souffle, que l’effort de quelques pas et d’une poussée de vieille porte lui avait coupé…
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La justice, comme la Peste, change les âmes et les visages...

Alvera

Elle bat des mains, la chose a encore chanté. Spectacle pour elle seule. C’est fête aujourd’hui. Mais il faut toujours que le monde se rappelle à elle, les pauses sont de courtes durées.

Beuglement, vagissement, court la crispation nerveuse dans sa tête. Ne pas crier, jamais, auprès d’elle. Trop consciente de ce qui l’entoure, perception aiguisée par une folie sans maîtrise. D’un bloc, elle se retourne vers l’horreur phonique qui lui vrille les tympans. Un crachas vient maculer le plancher.

Ta gueule !

Il lui a fait perdre le jeu, l’amusement est mort dans les remous de sa cervelle agressée. Un saut d’une idée à une autre. Elle déteste celui là et retrouve la faim. C’est lié, In Tenebris n’est que garde mangé. Mais la chose se remet à proférer paroles, laisse même s’extraire de son corps une excroissance qui ressemble fort à … elle regarde, lève sa propre main à hauteur de ses yeux, compare.

Ca laid ! pas toi non non

Vexée, laid elle connaît. Rat, c’est laid. Gamelle fumante, c’est beau. Tas de chiffons, c’est laid. Sa lame, c’est beau. Sa patte folle à sa suite, elle part à la chasse dans les tréfonds du comptoir. Passe à côté du gueulard sans lui prêter attention. Pourrait encore l’ouvrir et elle veut pas. La pensée pourtant s’exhale seule, rien ne peut l’endiguer, marmonnement toujours à ses lèvres.

Faut pas crier, jamais crier non non

Se taire, chuuuut, chuuuuuuut

Sinon couic l’oiseau !

Elle fouille, remue, viole, envoie au loin ce qu’elle ne veut pas, repousse, cherche, cherche, cherche où ils ont caché son bien. Les mots font des entrechats entre compréhension et divagation. Les mains s’activent, les souvenirs vagabondent.

bouffon bouffon bouffon oui oui

bouffon qui rie toujours

hahahahaahhahahhaaaa !

plein de couleur oui oui

et le vilain corbeaux qui te voulait du mal

bouffon, bouffon

Elle réapparait, tête inclinée au dessus du bar, les doigts crochetés sur une vieille miche rassis. Trésor qu’ils avaient cru lui subtiliser. Mais Alvera toujours trouve. La faim est une compagne trop encombrante pour qu’elle puisse s’en accommoder. Un nom refait surface alors qu’elle contemple incrédule le tas de chiffons posé sur son tabouret.

Drill oui oui

ça parle de Drill

rigolo oui oui

dangereux oui oui

Drill, drill, drill

Fou, lui fou

Parti, flouf, envolé disparu, Drill, Drill

Comme feu, flouf, fumée

Un jour Drill oui oui

Un jour plus là non non

Loin loin loin

Pas vu en bas depuis ….

Pas vu non non

AlvinMaker

Disparu ?... voilà qui contrariait déjà ses plans, si il avait réussit par miracle à trouver le lieu où se côtoyaient les membres de la secte sanguinaire qu'il recherchait, voilà que la première personne qui devait ouvrir son bal était porté aux abonnés absents...
La respiration lourde, il suivit de l'oeil la donzelle aller se carrer derrière le comptoir pour commencer à se repaître d'une vieille miche de pain avant qu'elle ne lui ait, dans son vocable étrange, apporté réponse à son interrogation. Elle s'était lassé plus vite qu'il ne l'aurait cru de sa personne, mais cela n'était en rien pour le contrarier. Si il aurait peut être put tenter quelque chose contre elle au cas où la situation avait dégénéré, ce qui l'inquiétait le plus pour le moment était le regard mauvais que lui portait celui qui avait beuglé dans la taverne. Il y a bien longtemps, même si déjà sa stature ne lui aurait permis de faire face physiquement, peut être que sa verve aurait, elle, réussit à maîtriser quelques élans barbaresques. Mais même cela il l'avait perdu, si son esprit était alerte, ses mots étaient d'une lenteur exaspérante, c'était peut être là ce qui le faisait le plus souffrir.

La petite fille s'installa sur le comptoir. Il réfléchit quelques secondes à ce que son oeil avait perçut alors qu'il détournait la tête de la donzelle pour se perdre dans sa réflexion. Que ferait don une petite fille dans un tel lieu de perdition? Il ramena laborieusement la tête vers elle pour s'assurer que son imagination ne l'avait joué, et, en effet, une petite gamine se tenait là, assise sur le comptoir miteux de la taverne non moins décrépite. Il ne l'avait ni vu ni entendu arriver et pourtant elle se tenait là, hautaine bien que le regard candide.
Les autres ne semblaient pas s'en émouvoir d'avantage, bien qu'il était en fait peut être le seul à pouvoir la voir... serais ce là le début de sa décrépitude mentale? Moment qu'il avait redouté par dessus tout, laissant son corps à la maladie mais protégeant comme Oedipe son Iseult sa réflexion et ses pensées.
L'angoisse sourde le prit et il voulut se passer la main sur l'oeil pour s'assurer de sa vue, mais, perdu dans ses pensées, le geste fut trop rapide et son coude émit un bruit étrange, indescriptiblement profond, et qui fut accompagné d'une douleur cuisante qui le fit se courber un peu plus sur lui même pour étouffer le cri rauque que ses pauvres cordes vocales émirent à ce moment..

Doucement, il se redressa quelque peu sur son tabouret et tourna à nouveau son oeil vers la donzelle à la miche rassit... il devait être sûr... en avoir le coeur net.. tant de choses dépendaient de sa santé mentale. Tout en fixant sa moqueuse, il tendit à nouveau un doigt rachitique, dans un mouvement précautionneux cette fois, vers la gamine.
Sont ce mes yeux qui me jouent?... voyez vous aussi cette chose?... il toussa grassement entre les bribes de phrases, en plissant l'oeil, et quelques gouttelettes d'un sang sombre vinrent atterrir sur la table en une étrange constellation, ...dites moi que je ne suis fou.. que de l'enfant vous voyez la pose... la phrase fut trop longue et il dût prendre une inspiration un peu plus bruyante pour se remettre du palabre.
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